Qué es un blog, qué sentido puede dar a mi vida. Experiencia vital, una forma de expresión, de creación, puede ser un laboratorio emocional, un acto de narcisismo, una muestra de generosidad, simple curiosidad...Permitidme que lo descubra.

lunes, 28 de diciembre de 2015

TAKUMI


Si este hilo de pensamiento
me lleva hasta ese país lejano
donde dicen que hay un sol naciente,
podría llevarte sonajas de besos.
Tus ojos kawaii en mi idioma son tiernos,
como horizontes de caramelo
que el azúcar aglutina en nubes.
Allí la fruta se regala como versos
y los pasteles son obras de arte
que quisieras conservar para siempre.
Allí tu sonrisa es de ángel,
pero esa lo es en cualquier lugar del mundo. 

FOTO PROPIA

Inmaculada Jiménez Gamero
27 de Noviembre de 2015
SafeCreative



jueves, 10 de diciembre de 2015

MIRADA PÉTREA


Como la corteza del árbol
sus ojos bebían la muerte.
Su nariz fresca de tierra
que husmeó el camino,
la losa y el musgo,
reposaba sobre mi brazo.
Y su aliento se quedó seco,
y mi alma colmada de agua.
Sonó la palabra gracias
de mis labios como susurro,
fuimos cristal y nos rompimos.
Ya no oigo hace tiempo el ajetreo de sus patas,
ni su lengua agitada  me persigue,
aunque la mirada pétrea del final 
vivirá eternamente conmigo.


(A mi querida Shuka, compañera canina 
durante trece años).

9 de Diciembre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreative

miércoles, 9 de diciembre de 2015

GARGANTA DE ARENA

FOTO PROPIA

Frecuencia que habla,   
pretérita boca heredada,
hoguera de sílabas,
cenizas de mañana.
Oigo la voz del silencio.
En una jaula sin lengua
vísceras ardiendo se debaten,
sacan sus dedos entre el fuego,
guardan palabras en efímeros rescoldos,  
y en una garganta de arena que yace
prende la página en blanco nunca escrita.

(AVE 3203  22:02 Tren 7 Madrid-Barcelona.  Velocidad 300 Km/h)

Inmaculada Jiménez Gamero
6 de Diciembre de 2015

SafeCretive

viernes, 20 de noviembre de 2015

MI NOMBRE ES PÉTALO


FOTO PROPIA
Si mi alma de trapo es el estorbo,
y un corazón atado a una cadena
no puede perseguir ningún camino.
Si el valor se presupone en el espíritu
por adoptar la rabia del silencio
como un desafío permanente,
desaparecería de todos modos.
Si la muerte es el final que abruma
sobre tierras cadavéricas que piso,
apenas puedo pronunciar suspiros
como un eco solitario de existencia:
tendré que reconocer quien soy,
que escuchen el nombre de seis letras
para que el perfume no me delate
antes de caer de la flor sesgada.   

19 de Noviembre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative



lunes, 16 de noviembre de 2015

DIOSES BUENOS

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Puede que el mayor grito sea el silencio,
hallar los muertos que caben dentro,
entre el hueco oval de las dos aurículas.
Inertes los nombres de tantos caídos
parece que la sangre nada cambiase
en la senda púrpura hacía el mar eterno.
Selladas las cuerdas de graves o agudos
la tierra se muere en su propio cántico,
plegaria y súplica a los Dioses buenos
entre el crepitar de bombas enemigas.

16 de Noviembre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative


viernes, 6 de noviembre de 2015

SÉPTIMO INTENTO DE SUICIDIO (POEMA DEL II VOL DE LA GENERACIÓN SUBWAY)

FOTO PROPIA
SÉPTIMO INTENTO DE SUICIDIO

Qué te cuento que no duela
mientras te miro a los ojos
y acaricio tu pelo negro.
Que la azotea tiene alma de viento
y que el Blues nunca seca el llanto.
Quizá que los abetos cargados de nieve
no se tronchan por el peso,
o que mañana el sol entrará de nuevo
por los poros que hoy te ahogan.
Tu nombre tiene lágrimas de madre,
luz de luna, amor y letanía...                    
cuánta abrazadera necesitas para no saltar al vacío.
Perdiste el equilibrio hace tiempo;
nadie sabe cómo, María.
La calle se ve distinta desde arriba,
los transeúntes son diminutos a tu lado
y aprietas el botón de caída libre.    
Las antenas receptoras emiten ondas
que luchan con tus alas desde un cuarto piso,
y un ángel de guardia decide que sigas viva:
solo fue uno entre siete intentos de suicidio.

(A mi amiga María, para que siempre halle 
en su interior una luz de esperanza)

Amanda Gamero
SafeCreative





lunes, 2 de noviembre de 2015

HUBO UN IMPERIO


Hubo un imperio
donde el tiempo era otra cosa;
el aire olía a madera,
el cante hondo era fiesta
y tu mirada de padre
evocaba aceitunas de otra tierra.
Escarbo en los días de ayer
y parece que sean ahora,
o todo esté por llegar
y el tren pare en mañana.
La vida sería una apuesta,
la muerte solo una extraña palabra.

Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

30 de Octubre de 2015   

CREACIÓN y TALENTOS (de Mónica Ivulich): AMANDA GAMERO, es el seudónimo de Inmaculada Jimén...


CREACIÓN y TALENTOS (de Mónica Ivulich): AMANDA GAMERO, es el seudónimo de Inmaculada Jimén...: Inma presentado mi libro, BCB Inmaculada es una más de mis entrevistadas con la que no puedo ser imparcial. Es una amiga. Y como tal...

martes, 20 de octubre de 2015

TRENZAR POEMAS


                                 
Hablar de estrellas
es hablar de racimos de uvas,
de dientes de frío,
orbes de luz sedientas
que huyen hacia el infinito.
Almas que flotan en el cosmos,
abrazan las flores de la ausencia,
y  crean palabras fugaces
deseosas de quedarse
y gritar la esencia del verso.
Todo pertenece a un lugar vacío,
envuelto en celofán de memoria colectiva,
en la tristeza sin luz de la noche
y con voces resistiéndose al olvido.
Los muertos viven en prados de centeno,
la voz del ayer se perderá
para acercarnos al fin irremediable.
Iré trenzando poemas con mi pelo
y buscaré un ángulo en alguna playa
que me lleve a ondear entre sílabas
para morir en el mar de la poesía.


Amanda Gamero
20 de Octubre de 2015

SafeCreative

jueves, 15 de octubre de 2015

HAIKU II


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Lanza tus sueños
en cometa al viento
azul de cielo.

12 de Septiembre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

miércoles, 14 de octubre de 2015

HAIKU I

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De no ser tuyo
el deseo de volar
no pidas alas.

12 de Septiembre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

jueves, 8 de octubre de 2015

ENRIQUE CLARÓS "CREO EN LA NOCHE"




Mucho antes de la presentación de su poemario “Creo en la noche” ya  me habían impresionado los poemas de Enrique Clarós, los leía en su blog y me provocaban una insuficiencia respiratoria que iba más  allá  de lo que hasta entonces había sentido leyendo poemas. Un vértigo que se repitió otras tantas veces al leer su poesía y, que me pareció premonitorio cuando al recibir la triste llamada que anunciaba su pérdida, volvió a repetirse de la misma forma.   Fue quizás la esencia de su alma que conectaba perfectamente con una idea común sobre la endeble línea que nos separa de la muerte, sumado a la idea de que ésta, por sí misma, no existe tal como la percibimos.  La poesía como pensamiento en busca de realidades intangibles, el no-tiempo, la no-existencia y la indagación sobre la muerte como ciclo natural de la materia. Estaba delante de un poeta que trasgredía, que hacía coexistir sentimientos de vida y muerte, de espacio y tiempo, y los entendía como meros instrumentos de la mente. Su alma pura llegó hasta mi corazón. Hay unas palabras de Gabriel Celaya que aclaran lo que provoca y ejerce la poesía para quien la vive como parte de la vida misma, decía que la poesía era un tercer lenguaje basado en el ritmo que pone en nuestro ser inorgánico la pulsación del cosmos inorgánico.
La voz poética de Enrique Clarós es una conversación mantenida de un modo cotidiano con los límites de su propio ser existencialista; una indagación sobre el residuo que dejan los muertos por el hecho de haber vivido, el recuerdo como memoria, huella de agua o extensión de la vida. Lo que somos y lo que seremos respecto a lo que se ha dejado en este plano o espacio de tiempo en el que se vive; lo que es fácilmente  visible y lo que queda sumergido tras el mundo sensorial,  para lo que la contemplación y meditación pueden ser herramientas y métodos de obtención de respuestas. El amor al ser que ya no está y con el que el poeta busca una aproximación, un deseo de rescatarlo del vacío, o sumergirse en él, para llegar a su lado, para recuperarlo y recrearlo.  Su sentido cósmico a través de los que ama y existen en el plano físico, pretende llegar más allá de su propia conciencia, palpita y vibra en un todo simultáneo de vida y muerte, como unidad y fusión de la existencia.
El día de la presentación de su poemario yo llevaba su libro cargado de notas escritas a lápiz, no hubo turno de preguntas y después de escribirme una dedicatoria esmerada que denotaba su clase personal, con una letra ciertamente artística, le indiqué, que leyese una pregunta anotada en una de las primeras páginas de su libro. La leyó con interés. La pregunta era: ¿por qué tomas tanta distancia de ti mismo?, él, con su característica y contagiosa risa me contestó que cuando lo supiese me contestaría. Después no tuvimos ocasión, pero yo creo que Enrique escribía con una mirada omnisciente de astrónomo que lo situaba en el vacío más absoluto, para desconectar voluntariamente de la vida tal y como la conocemos.
De alguna manera se ha hecho realidad su frase: la memoria es más importante que la vida misma. La mía, mi memoria, si no me falla, nunca lo olvidará. Yo también creo en la noche. 


 ESPERA LA NOCHE                                          “Si el tiempo
                                                                                                         es un invento del hombre
                                                                                                 acaso también lo sea la muerte"
                                                                                          “Caminante salvaje”(Enrique Clarós)
Espera la noche,                            
la más oscura,                          
aquella sin luna
que ningún mar haga brillar.
Los ojos de poniente
que esperas que te esperen,
la mínima palabra que huyó
de tu penumbra visceral.
Espera la ínfima playa
de la oscuridad resplandecida
y siente la reacción química  
hecha de luz para tus ojos ciegos;
pez linterna que te guie
y acompañe tus versos,
ahora,
después,
cuando seas solo alma.
Si acaso la muerte de un poeta
manda luciérnagas al otro lado,
al lugar que nadie reconoce;
frío,
temido,
expectante,
con sus gélidos cadáveres incorruptibles.
Si la muerte es el transito que corresponde a la existencia,
espera la noche,
la más oscura,
aquella sin luna
que logres convertir en vida eterna.

3 de Octubre de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero

                                                                       

Todo poema es un epitafio.
T.S. Eliot  

  
                                                                          

Aquí estarán poemas tuyos buscando la eternidad de una forma sublime.

ETERNIDAD

No creo en Dios
ni creo en la muerte.
Creo
en el instante perfecto,
en habitar fugazmente
otras memorias.
Como si un recuerdo,
O su suma
justificase toda la vida.
Creo
en la eternidad mínima
de repetir corpuscularmente
una y mil vidas,
de compartir simplemente
la tuya y la mía.

DETRÁS DEL MURO

Los muertos se saben propietarios de la vida,
Pero los vivos los arrojamos al vacío del pasado,
Que el tiempo va convirtiendo en abismo.
Allí, hacinados,
Acumulan su propia memoria colectiva
Y así hasta que su tamaño alcance la eternidad.
Comprendemos algún día
Que no somos nada los unos sin los otros,
Pero jamás alcanzamos el conocimiento
De cómo relacionarnos.

 EXPUESTO

Aire viciado
en pulmones ennegrecidos,
desecación del espíritu,
entre pelos erizados
que aún crecen.
Ilusión exangüe
brotando de tus vísceras,
el abismo de tus deseos
convertidos en inmovilidad,
mientras todo gira y gira
en lo excéntrico.
Exhumado yaces
ante la audiencia anónima
y aún buscas aquella tarde
sepultada de campanas.

“Creo en la noche” (Enrique Clarós)
  
                                               

Vídeo Presentación en +Bernat   9 de Octubre de 2014 



Título: Creo en la noche
Autor: Enrique Clarós
Editorial: Playa de Ákaba
Colección: Playa de Ákaba Poesía (nº 10)
Portada: Enerio Polanco
ISBN:978-84-942108-3-9
Depósito Legal:M-8698-2014 ISBN
ePUB:978-84-942108-4-6
P.V.P. Libro papel:12€
  
                                             
“Me obsesiona la tristeza que contiene el número de muertos acontecidos mientras lees esta frase”.
(Frase de su escrito Poética del vacío)


Última frase que escribió Enrique Clarós en su perfil, el día 29 de septiembre a las 12:23 horas.
"Cuando se extingue la noche, si no amanece, es que lo importante se ha detenido mirándote"

                                                                                     

                                         
                                             
De su blog CREO EN LA NOCHE
Intemperie y albedrío 25/09/2015  15:42

http://www.intringulis.com/creoenlanoche/intemperie-y-albedrio/

INTEMPERIE Y ALBEDRÍO

Estábamos muertos y podíamos soñar
Paul Celan
He soñado que Borges y Perec se conocían en un parque, que se hablaban animadamente, atropellándose palabra y gesto, pero no se entendían, como se ignoran dos pantallas frente a frente o los espejos y el aire. Yo, con la intención de romper el hielo les mencioné a Juarroz, les hablé de Cioran, y ambos asintieron inmediatamente con la cabeza, aun ignoro el motivo, me miraron fijando la vista tras de mi, escuchando la brisa. Callaron, y yo no pude callarme.

                                                                   
...

Ahora vienen tiempos de recordarte, de aullar en la noche en la que creías, de sentir ese “vacío” tan tuyo en el que “habitabas”, rodeado de versos siderales. Tiempos de recordar tu risa contagiosa que ocultaba obsesiones y nombres, de leer tus versos que impresionaron tanto mi alma como tu despedida, de escuchar el silencio suspendido y tejer palabras que acompañen ese cóncavo lugar que deja el poeta que muere.





Adiós Enrique, seguiré en esta cara de la realidad, espero que en la tuya tengas papel y lápiz, o puede que no te haga falta.

Inmaculada Jiménez Gamero

sábado, 19 de septiembre de 2015

PALADEO FRASES


FOTO PROPIA
                       
Paladeo frases que tienen el sabor turbio de la última palabra pronunciada, de esas que guardan el efecto caustico de volverse en contra de quien las pronuncia. No disponen de poder para dañarme en lo más íntimo sino fuese por el brillo que dejan en la mirada de quien las pronuncia. Es un semblante «robot», una sed de herir que consigue transformar los músculos de la cara, los nervios faciales y el cristalino de los ojos, y convierte a los seres humanos en fieras. Has de saber que no me engañan tus propósitos, solo dejan en evidencia el deseo y el énfasis gastado en impresionarme. Nada debería de ser tan difícil para no poder explicarlo. Guardamos cantidad desmedida de cosas rotas; aquel obsequio con forma de jarrón que se retuerce en el abandono, el plato golpeado de la vajilla Santa Clara, la única taza de un juego de café antiguo, y las fechas, tantas de ellas siendo testigos mudos de platos y más platos rotos. Son cosas cotidianas, pequeñas y viejas, que podrían acariciarnos la vida si no se rompiesen.  Pero la pronunciación de un reproche injusto; la imagen insolente de una mueca, el número exacto de la calle donde se quebró un sueño pequeñito que tantas veces te conté, repica con un eco perspicaz.  Pudimos creer que todo volvería a pegarse con cualquier pegamento pero las cosas que se rompen duelen, el pegamento escuece, y el tambor reproduce los sonidos que el corazón recuerda.  El agua se estanca y engendra reptiles que viven en la zona más oscura del alma, y ese espacio que ignoramos porque es invisible, crea zancadillas que destruyen poco a poco; la porcelana, los centímetros de distancia, y los últimos caminos que fueron recorridos para llegar a algún lugar que siempre fuese nuestro. Los silencios se multiplican, las cartas son inviernos perpetuos, y el cartero no deja respuestas en un buzón cargado de nieve. Sin embargo, creo que cruzará el frío y llegará de nuevo porque nunca podré, ni tan siquiera imaginariamente, emplear el verbo olvidar.   

Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative
19 de Septiembre de 2015






jueves, 3 de septiembre de 2015

SIENDO PEZ

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Dibujabas barquitos y olas,
y huyendo de otra muerte, mueres,
en tus pestañas la vida era agua
que alcanzaba la tierra siendo pez;
playa, orilla, luz de la mañana.
Ya no sé qué significa Europa,
ni si las casas son fronteras que nos derriban. 
Trenes que llaman aves pasan vacíos…
sin embargo el mar está lleno de muertos.
Me duele, me duele, me duele,
y más me duele todavía tu boca bebiendo la arena; 
tus manos pequeñas, tus ojos pequeños,
tus pies pequeños, tu corazón pequeño,
tu vida pequeña…que apenas perseguía horizontes,
al encuentro de un mundo sin techo.
Te has ofrecido a la muerte, coleteando,
como un delfín pidiendo auxilio,
para que no olvidemos, divina conciencia,
que la humanidad es todo, menos justa.
—La lluvia es llanto que se junta con el mío—

Inmaculada Jiménez Gamero
3 de Septiembre de 2015
SafeCreative



sábado, 29 de agosto de 2015

ROCÍO

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Lo sabe la casa recién pintada;                            
el mar que se acerca y nos ruge,                                         
el seguro de decesos,
el vestido que no estreno.
Lo sabe la hierbabuena
y la albahaca en mis manos;
el desmayo del sauce,                           
la piel donde vivimos
despertar probable de mañana.
El ayuno del mendigo;
las rosas maceradas,
el capitán cuerpo mío
corazón que tanto te afanas,
saben que nos iremos…
y seremos solo, rocío.

Inmaculada Jiménez Gamero
29 de Agosto de 2015
SafeCreative


lunes, 24 de agosto de 2015

SIN AFÁN DE ETERNIDADES

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Cómo puedo decirte 
lo nunca dicho.

Hoy,
ahora,
sin mañanas
ni afán de eternidades.

Con la silenciosa voz 
nunca pronunciada,
en ausencia del verbo
soñarte la palabra,
arremangarte la vida.

Hoy,
ahora,
sin mañanas
ni afán de eternidades.

Inmaculada Jiménez Gamero
18 de Agosto 2015
SafeCreative

DIANA KRALL PONE MÚSICA AL DOLOR

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Agosto se desvanece,
cada segundo que muere
languidecen las tardes
y los gatos temerosos huyen.

Se despintan los minutos
con sus manos vacías
demacradas de pulso,
vida que te acortas.

Todo se disipa a lo lejos
mientras evaporan palabras
también moribundas,
acerico que me aterra.

Llégate por mi corazón,
dame fuerzas que supriman
este alien que insiste
en disiparme con los días.  

(No para de dolerme el alma,
busco rayos errantes
que alcancen y transformen
toda molécula que sea mía).   


Inmaculada Jiménez Gamero
22  de Agosto de 2015
SafeCreative




lunes, 27 de julio de 2015

PERDÓNAME VIDA



FOTO PROPIA
Perdóname vida mía
por haberte malgastado  
tantas veces.
Ahora ya nada importa,
agacharon su cuello los girasoles,
miraron para otro lado
cuando el sol giró su camino de tarde.
Los pétalos marchitos
se quiebran mientras camino,
pero ya no recojo hojuelas,
aunque una memoria de agua
que contiene la muerte
me trae la lágrima que brota.


Inmaculada Jiménez Gamero
27 de Julio de 2015
SafeCretive



lunes, 13 de julio de 2015

CORAZÓN ROTO

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¿Qué se puede esperar de un corazón roto?
Poco más que melancolía
y unas cerezas que soportan miles de primaveras.
                                                          
Subir en avión un día transparente,
que las nubes tengan forma de artería,
y que alas gigantes,
blancas y amarillas,
crucen el azul que bien pudiera ser el de tus ojos.
                                                             
Morderme los labios,
llorar vivencias,
pasar de largo la estación de Atocha en un vagón fantasma,
aparecer en Chamartín buscando pegamento imedio
o tragar el grito de la noche a quema ropa.
(Silencio)                                                                                       

En la pared, Einstein relativiza sacándome la lengua.


Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

12 de Julio 2015

martes, 30 de junio de 2015

LÁGRIMAS

FOTO PROPIA

Hasta dónde tiene que llegar el agua para ahogarme…
noto que me llena por dentro, sobrepasa el corazón,
y no encuentro modo de frenar el llanto.
Es una gotera que no cesa ni un segundo
empeñada en llenarme poco a poco, lentamente,
como si fuese una acequia sin límite.  
Veo la vida en blanco y negro detrás de estos cristales,
soy un buzo sin oxigeno que olvidaron en alta mar,
resisto dentro de una escafandra que es mi cárcel
y pido auxilio en pequeñas burbujas de versos.

Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative
15 de Junio de  2015



jueves, 4 de junio de 2015

NINGUNA ORILLA


Quién no se ha sentado a orillas de un río
y ha lanzado piedras muy lejos.
La serenidad del agua se modificaba
y solían ser palabras de amor,
de aquellas que nunca se gastan,
las que tu boca, enternecida de verano
conjugaba con caricias.
Mientras, el futuro saltaba como los peces
y proponías que nos amáramos para siempre.
El ayer es un asesino que siempre regresa
al recuerdo improvisado de las tardes.
Tu voz pronunció que lo nuestro era eterno,
y así ha sido, como tú prometiste,
jamás volví a sentarme en ninguna orilla.

Inmaculada Jiménez Gamero
4 de junio de 2015
SafeCreative