Qué es un blog, qué sentido puede dar a mi vida. Experiencia vital, una forma de expresión, de creación, puede ser un laboratorio emocional, un acto de narcisismo, una muestra de generosidad, simple curiosidad...Permitidme que lo descubra.

martes, 30 de diciembre de 2014

DESFLORA LA VIDA

FOTO PROPIA

Esas dos espadas implacables
en el reloj encriptado del tiempo,
esas que se hunden
en arenas movedizas
de tantas noches que murieron.
Esas que te advierten que no hay mañana
y sentencian el lugar definitivo,
esas que lucen su circular recorrido
y que en su girar continuo
parece que digan sinuosas;
marchita, oxida, desflora la vida.

Inmaculada Jiménez Gamero
28 de Diciembre de 2014

SafeCreative

miércoles, 24 de diciembre de 2014

DULCE NAVIDAD

FOTO PROPIA

Si volviera a nacer,
entre las flores silvestres
construiría un mundo.
Rociaría el trigo
de ese olor navideño
a canela y almizcle
que impregnara el hogar
de buenas nuevas fragantes.
Para que no te marchases amor,
para que siempre fuese diciembre.

Inmaculada Jiménez Gamero
23 de Diciembre de 2014
SafeCreative


domingo, 21 de diciembre de 2014

PARA NO PERDERTE

FOTO PROPIA

pesar de que es probable que no existas
presiento tu compañía como atavío
en mis manos de olvido solitarias
que se cruzan abrazando el sinsentido.
Alguna vez me haces guiños en ojos desiertos
y es calor lo que siento mientras miras,
hasta que una suave lluvia difumina
el aliento que contuve para no perderte.

Inmaculada Jiménez Gamero
21 de Diciembre de 2014
SafeCreative


MORIR PARA VOLVER A NACER

FOTO PROPIA


Desde lo inmenso de esta oscuridad
el vacío se convierte en la muerte certera.
Allí donde los pies unidos desandan
los caminos que fueron plantaciones
de afanes andariegos.
Desde esta infalible ventana
donde el fin es tan bello como el universo
la eternidad se me antoja
el más ligero viaje de años luz
o regreso al mismo origen de la vida.

Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

20 de Diciembre de 2014

jueves, 18 de diciembre de 2014

GENERACIÓN SUBWAY


Nací en el año 1962. Contaba con algo menos de un año cuando llegábamos a Barcelona  procedentes de Córdoba. El viaje en tren fue una consecución tortuosa de veintisiete horas, sobre asientos que distaban mucho de ser confortables. La época no había entrado todavía en ergonomías razonables, y se conformaba con tablas de madera que iban adquiriendo el sufrido lustre, proferido por el constante roce con la ropa del viajero.  Durante el trayecto despojé a mi madre de una de las pocas pertenecías que poseía, lanzando por la ventanilla su valioso reloj Festina,  que la pobre embistió con resignación, asumiendo que más valía su madre, y  que también la había perdido.  Mi padre portaba una maleta negra como su destino que había llenado de calcetines negros y corbatas negras, promesa a su madre que acababa de morir, y de los recibos de los  pagos a cuenta del piso que creía haber comprado, y que resultó ser una estafa.  Creo que las grandes historias empiezan cuando se pone en marcha un tren hacía ese destino incierto que es la vida misma. Muchas veces me he preguntado cuánto  influyó la inmigración con mi familia a una ciudad que nos daba la bienvenida, pero que inevitablemente nos introducía, sobre todo a mis padres, en una larga trayectoria de sin sabores y de dificultades venideras. Yo era una niña demasiado sensible, recuerdo especialmente los malos momentos que de algún modo quería controlar; la muerte de mi abuelo cuando vino a visitarnos, la enfermedad de mis hermanos, la muerte de nuevo de mi hermana pequeña.  Las pérdidas y mis continuas preguntas me obligaron a encerrarme en un mundo oscuro,  donde la única salida era escribir casi sin saber hacerlo, y gritar tapándome los oídos en medio de clase, creyendo que no me iban a oír.
Pero hay un tiempo significativo en mi trayecto vital de estos últimos años, y es cuando la crisis azota mi vida. Tras la trinchera de una guerra económica que nos han impuesto inteligentemente para hacerse con el control, y atacando los aspectos más vulnerables de la economía,  nos han obligado de este modo a resistir bajo un índice de gran presión. Somos muchos, y otros han muerto. Me dije que no iban a acabar conmigo, y volví a subir a ese tren de mi procedencia que iba cargado de esperanza, y que me ha conduciendo por las estaciones de la frustración, las lágrimas, la impotencia, y la soledad, pero también de la literatura, siempre la literatura.  
                                       


Estar a bordo de este tren ha representado un regreso al pasado, para continuar por estaciones presentes y venideras. Espero haceros llegar un poquito de la ilusión y el respeto que me causa formar parte de esta “Generación”, y que queráis descubrir lo que ella encierra. Formo parte del volumen de poesía con mi recién estrenado seudónimo, “Amanda Gamero”. 
Somos Generación Subway.


Las primeras veces siempre son recordadas, hay muchas cosas que fueron la primera vez en la historia, cosas importantes que luego son insustituibles. Siempre hay una primera vez para todo. Hoy ha sido la primera que he cogido un libro donde está parte de mi esencia. Nunca he tenido prisa pero espero que no sea la última, mi metabolismo se ha acelerado, supongo que por el efecto de la adrenalina, eso me ha hecho feliz. Muchas gracias a Playa de Ákaba, Noemí Trujillo, Anamaría Trillo,  y a todos los que somos Subway.


TRAYECTOS DE VIAJE

I

Dicen que no salió del tren,
sus ojos transparentes de sapo
aún transmutan iridiscentes al final del túnel.
La última mujer que salió del vagón
se retuerce en la entraña de un pez
que se ahoga en su propia mortaja.
No hay ventanas que digan
si el alba ya cerró su boca violeta.
Las vías son cómplices de finales, 
los transeúntes son bichos
que miran cajitas con botoncitos.
El sol no llega a esta médula
donde las paradas calculan distancias.
Un hombre casi muerto aprieta su estómago,
y una adolescente con atuendo de vedette
dice que vende su cuerpo.
El acordeón de la joven rumana
rompe ese sonido de lamento
que tiene gastadas las galerías del alma.
Y hasta la música muere por dentro
de escuchar el dolor mudo, verso a verso.
Me palpo, miro mis manos, ausculto mi pecho…
morí ayer…ahora recuerdo…
fui la última mujer que salió del vagón
rumbo a un lugar incierto.   

II

Gris es el día,
como las hojas grises
que se desvanecen,
como gris es el árbol
abrazándose a la fábrica de cemento.
Gris es la vida por momentos,
gris es el parque sin niños,
gris el traje que visto,
gris es el cielo acorazado,
como gris el repartidor de lamentos.
Gris me sabe el sueño
y gris el vagón donde me siento.  

III

En esa distancia insondable
que nos separa del resto del mundo,
es el alma una grieta tozuda,
sonámbula de verbos,
trinchera de mis penas.
Mis ojos son como el agua
que llegan a la honda galería,
donde un tren perspicaz y nocturno
me distancia del auxilio de tus brazos.

IV 

Mueren las palabras en el metro,
se expanden en un espacio
de hormigón que nos envuelve
y mastican los reproches vegetales,
enquistados desde el infinito.
No dijiste: te quiero.
Retumban en el cerebro
los mensajes contenidos
de trampas mortales.
Cicatrices de palabras no dichas
que dibujan pasados
en burbujas de tiempo,
y que siempre regresan flotando.
Mueren ilusiones en las sílabas
al ser agitadas por el rencor.
Mueren las tardes
en el freno de la ira contenida.
Muere la verdad,
muere la mentira,
muere el corazón, muere, muere,
y no dijiste: te quiero.

V

Tráeme el tren de aquellos días,
y páralo en la estación de este acantilado,
evita que me lance al vacío
ante la infinita tristeza de mil por qués.
Cada recorte de tu voz
me lleva por todos los surcos de la melancolía,
y me asalta el verde de tus ojos de mar,
y la arena de playas atardecidas.
Tus pisadas de niña siembran preguntas,
mis respuestas se quedan en un hueco
siempre abierto que se llama  vientre,  
y que ahora, justo ahora, viaja por tus besos
que son los únicos que saben, cuánto te quiero.


Amanda Gamero













lunes, 15 de diciembre de 2014

COMO SI NOS HICIESE FALTA


FOTO PROPIA

Seguramente el tiempo 
que nos separa
nos devolverá a ese lugar
donde se apelmazan
calaveras  sin testigo.
Entonces
nos encontremos sin prisas,
coseremos las palabras nunca dichas
con el alma protésica
de esa eterna noche
que es la muerte.
Y un órgano artificial
descompuesto en mil pedazos,
latirá mi amor por ti
socavando el aire en cenizas.
Errante en las sombras, amor, 
sin pasaje ni regreso.
No me preguntes allí,
qué hicimos mientras vivíamos,
ya nada importará
y hablaremos del calor
como si nos hiciese falta. 

Amanda Gamero
SafeCreative

15 de Diciembre de 2014

viernes, 28 de noviembre de 2014

A PATRICIA



De mi gran amiga Granada Sandoval a mi adorada hija Patricia. Gracias a las dos.


El tiempo de ayer será luz y sombra del recuerdo.
pues pasó en el espacio de una tarde
entre olores de café palabra y verso.
La idea primordial coloquio y confidencias,
sin embargo llegó un dolor viejo y abierto
que dormía como un lobo resentido
agazapado en las lagunas del silencio.
Palabras de amistad en lluvia fresca
para aliviar la soledad dando consuelo
al amigo que arrastra pena dormida
e inventa sonrisas de amor y apego
Las palabras de los tres volaron desvaídas
sin encontrar resorte para llevar acierto
donde servir exacto en las sendas del alma
al amigo solitario de corazón abierto.
Hubo varios intentos de abrir rosas y lunas
ahuyentando rescoldo tristes al sentimiento
pero la pena vieja volvía entre suspiros
con salitre y rescoldos de porvenir incierto.
¿Qué hacer si el alma se regodeaba incesante
en el vacío intimo y en el dolor añejo?
¡Nada, nadie puede hacer nada al vicioso daño
que invade el alma en la sombra antigua
y es dueña del espacio oculto del respeto!
Ya dábamos la tarde por perdida entre tristezas
cuando llegaste tú, mujer de trigo nuevo
y un olor de jazmines se adentró en mis latidos
con recuerdos de niñez y sentir paralelo.
Un mundo natural en tus ojos de gacela
derramando campanillas de azahares y romero
con olores de albahaca tomillo y hierbabuena
regustos de manzanas ciruela pan y brezo.
En el alma un abrazo de cálida andadura,
en mis mejillas secas la suavidad del beso
y en mi cansada frente la seda que perdura
de tu niñez lejana que vive en mi recuerdo.
Granada Sandoval.

domingo, 23 de noviembre de 2014

"POR HUIR" PÁGINA 96




http://issuu.com/carmenmembrillaolea/docs/gealittera_3/97?e=12148429/10138208

HOY

Hoy salgo a la calle y todo es lluvia,
en mis ojos estallan
las tormentas de los océanos.
Los semáforos desfigurados alargan
sombras de colores aberrantes 
a través de pestañas derrotadas.
Y tú, desde no sé dónde,
me dices que no llore.
Sin embargo el rimell corre río abajo
por  laderas ennegrecidas de piedra
que embrutecen mi alma con un parto de cuervos.
¿Sabes?, escribo lágrimas para liberarme
de un dolor carcelario que no destierro.
Hoy caminaré hacia un lugar donde no me dirijo,
las palabras serán un hilo que tire de mis heridas
para no llegar a hundirme en el diluvio.
Hoy leeré poemas de Elisa
y me reconoceré en las pupilas de una extraña
leyendo un libro inexistente,
cuando ya no esté, como ella no está,
y no exista la respiración de ningún saxo
que pueda aligerar las alas que tanto pesan.

18 de Noviembre de 2014
Amanda Gamero
SafeCreative



viernes, 14 de noviembre de 2014

MIS PALABRAS

FOTO PROPIA

Mis palabras son agua
que inundan toda la casa
convirtiéndose en yedras salvajes.
Suben por paredes incrédulas
llegando a techos inhóspitos.
Mis palabras trepan
como enredaderas salvajes
corriendo calle abajo
hasta todos los lugares,
donde camino, habito, y muero.

14 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreatice

miércoles, 12 de noviembre de 2014

LA CARTA


Se convirtió mi alma
en la fragancia amarilla  
de un cartero olvidadizo.
La dejó en el buzón del tiempo,
reparto de ausencias
camino de abril y mayo.
Inmortal y moldeada
en el poso de la vida,
entre tus brazos y los míos:
he sabido que nunca llegó
a su destino inaccesible.

12 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCretive 

martes, 11 de noviembre de 2014

DOLOR

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Mi desierto es un alma
que desviste mis noches
de muerte prematura,
tantas veces ocurrida.
Mi final eres tú
junto a una cuenca vacía
que nunca quiso gritar:
me estoy muriendo,
cúbreme por fin de ceniza.
Desguarnecida de piel
quiero volar por donde anduve,
malditos pasos carnales.
La causa eres
de esta ausencia de vida,
en tu afán de hendirme
perpetuamente el metal
cargado de locura.

11 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative



lunes, 10 de noviembre de 2014

HOY SOY BELLA

Hace años creía ser bella, y no lo era,
confundía la belleza con la estética
y la primera es otra cosa.
Hace años creía en la eterna juventud,
nadie  me hablo de las pisadas efímeras de la vida.
Tiempo atrás otros me veían bella, 
pero sólo era alguien que aspiraba a serlo.
Hoy, ni confundo, ni me confunden, hoy soy bella.
Porque entiendo las miradas y sus matices,
tengo pan recién hecho en mis entrañas
y el  horno que la vida me regala.
Porque estimo la caricia de la tarde
y en las pestañas del prójimo veo historias
que aparecen con el dibujo de una mirada.
Porque busco la arruga del tiempo que me pertenece,
porque tengo un paraguas para la calma durante la tormenta,
porque espero poco más que aprender a vivir.
Y os digo bajito, casi susurrando,
que la lindeza es el alma,
el espíritu conecta con las verdades,
y que la piel, te juega malas pasadas.

15  de Octubre de 2014
Inmaculda Jiménez Gamero

SafeCreative

CAMINAR


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Caminar,
elijo caminar.
Escucho mis pasos,
observo mi sombra
al pasar por las tenues
y encadenadas luces.
Es diminuta la soledad,
como diminutas las gotas
que caen sobre mi
en la voz interior de este vacío
que me inunda.
Los sauces me recuerdan
que soy árbol,
lloro con la lágrima seca
de esa ausencia
que nunca me deja.
Es larga esta avenida,
no tengo versos,
y no tengo compañía.

10 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative




miércoles, 5 de noviembre de 2014

LLUEVE


Unos versos inolvidables ya dijeron:
«llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve».

Hoy se deshojó mi llanto
y se pintó el cielo de gris sobre gris.
Las noticias gritan sangre
que tiñen todas las gotas.
Una mujer pide la eutanasia
porque sigue lloviendo y ella muere.
Encuentran un bebé roto en una maleta,
como un muñeco sin vida
junto a las vías mojadas del tren…
Sigue lloviendo detrás de los cristales,
el agua llega hasta la última y oscura alcantarilla.                            
La píldora que mata o lo cura todo,
sumidero de mafia resabida y sentenciosa.
Mientras las pizcas aguadas de mis ojos
se embeben en esta ventana
que roza la calle tan húmeda.
Extiendo mis manos para ver si se mojan
y puedo limpiar el espanto de mi alma.


4 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative


lunes, 3 de noviembre de 2014

MONTSE (LA BREVEDAD DE TU NOMBRE)


Escenario en el recuerdo,
olvido imposible,
dolor transmutable.
Un auxilio a la espera de respuestas,
tus ojos de niña casi muerta,
mis ojos embebidos de adolescente,
la gélida pared , pálida y verde.
De camino por los días debilitados
alguna vez me pregunto…
¿Por qué  un ángel se deshilvana
con cuatro años de aleteo puro,
y el responsable nunca fue señalado?
Después de tantos días de memoria
mi dolor sigue quieto en el mismo lugar,
donde siempre estuvo
y se quedó tu corazón magullado.
Aquel edificio siniestro,
mis lágrimas mojando tus diminutas manos,
tu vegetal sonrisa de fresa,
mi llanto prófugo respirando de tu aliento.
Sanar el alma con el agua de la caricia,
tocando la debilidad de tu ser
y la desnutrición de tu cabeza ladeada.
Me guardé tus ojos  para siempre,
azules como esta tarde de otoño.
Hoy llegaste sin avisar
como las mariposas que mueren.
Fuiste brevemente hermosa,
incorpórea presencia, 
pudiste ser mi compañera,
evanescente hermana,
deberías estar aquí
y no en un episodio recordado.

Inmaculada Jiménez Gamero
1 de Noviembre de 2014
SafeCreative

  

viernes, 24 de octubre de 2014

SERÉ MARTES

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Seré martes cuando te encuentre
y me traigas el presagio de tus labios,
y tus manos se acerquen silenciosas.
Me darás la libertad incondicional
en el olvido de un planeta errado.
Seré martes toda la semana,
y todos los meses de todos los años,
cuando volemos por esos lejanos valles
donde la piel es un lienzo de estrellas
que nunca pretenden fugarse.
Cuando ordenes mis canas una a una,
y en esa cueva oscura que visitamos
al cerrar los ojos embebidos de placer,
me digas, "te amo", y yo te ame,
te diga, "te amo", y tú me ames.
Y nos bebamos los besos
de todos los martes que viviremos,
y que podrían ser miércoles…
jueves…o cualquier otro día.


24 de Octubre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreative

domingo, 19 de octubre de 2014

REVISTA GEALITTERA: Nº2. OCTUBRE 14. REVELACIONES EN OTOÑO


En la página 46 encontraréis mi colaboración.



REVISTA GEALITTERA: Nº2. OCTUBRE 14. REVELACIONES EN OTOÑO:                                                       PINCHA AQUÍ PARA DESCARGAR LA REVISTA EN   PDF

martes, 14 de octubre de 2014

PREGUNTA LA MARGARITA


La tarde se desviste
y me visto con sus telas
para evadirme de un mundo
que despista mi consciencia.
A veces me deshojo;
me quiere, no me quiere…
reiterante pregunta
que soporta la margarita.

Inmaculada Jiménez Gamero
14 de Octubre de 2014

SafeCreative

sábado, 11 de octubre de 2014

TREPAN LOS CARACOLES

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Y volviste despacio,
como trepan los caracoles.
¿De dónde salen con ese brillo
de plástico transparente,
dejando el camino roto
que sin embargo descubro en tus ojos?
Te haces dueño del aire,
aunque invisible en el espacio que vivo
sé que estás, aquí, conmigo.
Porque aunque quieras fugarte,
yo siempre te alcanzo
haciéndote mío.
En el espíritu
y sin huesos
no hay ausencias,
tampoco frío,
hay un hilo cristalino,
diáfano, tuyo.


11 de Octubre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreative

jueves, 2 de octubre de 2014

VENDO PENAS


No sé cuánto me darían
por los trastos de mis penas,
pero con ellas llenaría
contenedores de barcos.
Con la brújula rota y sin rumbo,
vagarían por océanos,
y ni piratas de ayer,
ni sicarios de hoy,
saquearían tanta lágrima.
Pero yo quiero venderlas
y no sé dónde anunciarme.

2 de Octubre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreative

lunes, 29 de septiembre de 2014

CITA IMAGINARIA

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Mientras mis pasos se apresuran 
a una cita imaginaria,
me pregunto si las palabras tienen sombra,
y si las calles se alargan como ella.
Todo cambia en el transcurso del camino,
el Café de la Opera me huele a pasado
y las flores de Las Ramblas 
ya no tienen aquel aroma.
Pero tú flotas en el aire de Ciutat Vella,
estás adherido a los nombres de esas calles.
Porque hay recuerdos que gritan
y se hacen dibujos en cada paso.
Los espejos se nublan,
la razón de por qué te amé se difumina,
mi edad se enciende con las farolas
y reconozco la noche y el año en que vivo.
Exploro en un bosque de nostalgia
que dejó aquel tiempo que mordimos.
Ya no soy aquella joven que citaste
desde aquella cabina de teléfono cerrada.
Hoy parpadea la Plaza Real en tu búsqueda,
empieza a llover y compongo un poema 
que nunca leerás. 
Del Jamboree emerge una nota de jazz y gozo…
y  recuerdo tus besos que inmortalice
con aquel inconfundible sabor a gin tónic.

Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative
12 de Septiembre de 2014


viernes, 26 de septiembre de 2014

EQUIVALENCIA


                   PRETEXTOS COMPARTIENDO LA PALABRA, EN ESTE CASO LA MÍA.


Habrán escalas milimétricas de mí
en otro universo paralelo,
donde las partículas del alma
serán besos irreales  
de otra dimensión deseada.
Tú te preguntarás
por qué me pierdo en el firmamento
si son tus brazos los que esperan
el ansiado éxtasis hacia su origen,
por qué busco respuestas más allá de ti
si es tu amor proporcional y equivalente
a la naturaleza de la materia.
Exista o no exista el azar,
entre noche y noche que me ames,
tu piel se ajustará
a todos los bordes moleculares
de mi piel endeble y deseada.
Juegue o no juegue Dios a los dados,
aunque tú estés aquí
y yo al otro lado del mundo,
ante un infinito de estrellas celestes,
beberé tus labios siderales
errantes en espacios suspendidos
y nebulosas de alambre.

SafeCreative
Inmaculada Jiménez Gamero
3 de julio 2014